Давным-давно, году в 95-м, я стояла на кухне с последней крабовой палочкой в руке и, глядя в окно, клятвенно себе обещала, что когда вырасту, куплю себе вагон этого «деликатеса». И умну в одну варежку. Такая Скарлетт О’Хара поволжского разлива, только вместо гнилой морковки – чудо китайского пищепрома, а вместо Тары на горизонте – семейное общежитие №2.
Лет десять спустя, когда времена начались погуще, я, будучи студенткой последнего курса, пошла и купила себе четыре пачки этой бело-розовой субстанции. Ибо детские мечты должны сбываться. Я блевала дальше, чем видела? Не расставалась с фаянсовым другом три дня? Нет, палочки были прекрасны до последнего кусочка, до последнего нежнейшего листика, свернутого в аккуратный рулетик. И чувствовала я себя потом просто за-ме-ча-тель-но!
В общем, это единственная детская мечта, которая сбылась. Стать актрисой/певицей/воздушной гимнасткой (нужное подчеркнуть), объездить весь мир, завести собаку, взять автограф у Бритни Спирс – все как-то мимо, да уже и не хочется. А вот к крабовым палочкам до сих пор испытываю нежные чувства.
